la pathématique II (pour B.)

Ma ronce, ma cruelle.
On se piquait au jeu de ne pas faire trop plaisir, se rappeler à l'autre mieux encore en le blessant entre deux caresses. En colère je le laissais à ses fourneaux intimes. Mon incandescente aux enfers, il disait en souriant.

Elles remontent, toutes en jambes, sur la promenade. Pieds nus, elles n'ont pas peur des échardes, rien ne peut plus les piquer au vif. Elles ont passé une belle journée. L'accalmie d'aujourd'hui les persuade d'un véritable repos demain, un peu de paix, un peu de désir et d'audace qui suffit à taire leur vache de peur.

Allez viens jouer à me plaire ou je t'oublie. Viens jouer à me plaire ou je t'oublie Pacôme.

Elles en oublient même. Il arrêtait d'écrire un moment, les deux mains sur les tempes pour me regarder partir. Et il rebaissait les yeux sur ce qu'il appelait ses "sursauts".
Même leur colère bon sang.
En réalité je déteste çà, les Peur-de-rien, autant que les Sans-pantalons. D'ailleurs je pense déjà à m'éloigner. Quitter la côte. Attendre la neige dans le feutre de mes salons ou un prétexte à un foutu double tour de clé.

Je dis tout le temps çà quand je m'en vais, mi-résignée, mi-menaçante.

Rassembler les livres et leurs consignes dans une grande pièce pour pouvoir tout embrasser d'un seul regard, me détacher de tous et de toutes peu à peu. Me terrer sous un plancher, sous un lit sans compromettre le dénouement. Garder une botte en terre sainte et attendre un peu plus de naturel dans le dernier geste, jusqu'à temps qu'il ne puisse pas ne pas être, disons.

Je dis tout le temps çà quand je m'en vais, mi-agacée, mi-agaçante.

D'abord faire sécher mon manteau en peau de tristesse sur un grand fil. Je m'endors dans ses bras, étouffe tout cri, tout pleur dedans depuis longtemps si bien qu'il devient confortable et dilue toute peine dans une dernière vague. Avec acharnement alors je paresse.

Je reprends mon manteau et l'enfile les yeux fermés. Je ne suis pas très forte en chantage. Pas très forte en chant. Je crois que c'est à cause de mon cou et de mon nez, l'un est trop court, l'autre trop long. Je pense que l'argent peut tout régler.

En attendant de trancher. Il collait son index à son majeur, repliait les autres doigts et ouvrait la bouche, bang, avec le bruit d'une bulle qui éclate pour ne pas me faire peur. Et le reste aux didascalies tu disais. Pour quand on m'écrira dessus, comme sur Arthur et sur Antonin. Tu le voyais déjà ce jour-là : tes promeneuses éplorées ayant retrouvé comme par hasard leur colère dans un tas de sable, pliées en deux sur des bancs noirs ou en talons aiguilles sur le parvis de Saint Thomas, leurs montres en évidence parce que toi tu croyais et pas elles. A cause de çà on dirait toutes _c'est un accident_ en insistant bien sur le "a". Et au prêtre d'enfiler ses grandes pompes.

J'ai secoué les bras en l'air, de grands moulinets pour jeter une éponge invisible, toujours les yeux fermés. Tu pleurerais pour une écharde Pacôme. Un peu de plus et je lui disais chiche (pour la blessure entre les deux caresses). Putain.

Regarde, je m'en vais à la guerre comme
Chargés à la guerre comme
A la guerre comme
Chargés comme une mule
A la guerre comme
Comme une veste de Sans-Pantalon
A la guerre comme
A la guerre comme une montagne à mon pied !

Et j'ai fini par laisser passer le temps moi aussi.